Две стрелки сошлись, и забился будильник
В истерике. Утро. Сортир. Холодильник.
Еще сигарета. Глоток из-под крана.
Мерцающий глаз голубого экрана.
Окно. А за ним, в двух шагах от ступеней,
Туман пожирает бредущие тени.
Звонок телефона — под кожу иголки.
И сразу отбой. Тишина и осколки.
Еще сигарета. Осколки — в коробке.
С экрана все то же — пожары и пробки.
В окне проступает цветная картина,
Что, в общем, не новость. Текучка. Рутина.
Дорога. Асфальто-бетонные тропки.
Действительно жарко. Действительно пробки.
Еще сигарета. Контора. Работа.
Тяжелая скука. Без крови. Без пота.
Без завтра. Жуком увязая в сиропе,
В пожизненной пробке. В бесцельном галопе.
Еще сигарета. Минуты с часами
Сложились в года и уходят лесами.
И нет ничего. Только постные лица,
Готовые равно и красть и молиться.
Да разве еще только эта дорога
Без времени. Вне болевого порога.
И день на исходе. Почти не осталось.
Какие-то крохи. Какая-то вялость.
Еще сигарета, а следом — вторая.
Разглядывать тени и жить, вымирая.
Прикладывать сны вместо льда или грелки
И ждать, когда снова сойдутся две стрелки.
04.07.11