В зябком утреннем тумане
Исчезают города.
А в не начатом романе —
Осень… Листья у пруда.
Желто-красные мгновенья…
Сколько жизни в том огне…
Жизнь и Смерть — всего лишь звенья,
Свет и тень в одном окне.
Свет заигрывает с тенью.
Свет без тени — никуда.
Двух миров переплетенье.
Осень… Листья у пруда.
Жизнь кричит — Какие виды!
Сверху — небо, снизу — твердь…
В тесноте, да без обиды,
Все там будем — шепчет Смерть.
Хоть выпрыгивай из кожи,
Хоть ложись на провода…
А в глазах одно и то же —
Осень… Листья у пруда.
Ярость красок декаданса,
Выплеск прожитых страстей…
Жизнь и Смерть в круженьи транса,
Вход и выход для гостей.
Гости шастают без спроса
Взад-вперед, туда-сюда.
И далась мне эта осень,
Эти листья у пруда…
Год за годом повторенья
Память комкают и мнут.
Повторенье — мать забвенья
Тех единственных минут.
Нет ни утра, ни тумана,
И на месте города.
Нет ни строчки у романа —
То ли поздно, то ли рано…
Только плач фортепиано —
Осень… Листья у пруда.
15.01.09