Стандартная модель с ее огромным количеством «элементарных» частиц и постоянными поисками недостающих начинает напоминать геоцентрическую модель мира с ее таким же, все увеличивающимся числов эпициклов. Может уже Солнце в центр поместить?

Есть люди, у которых в принципе не закрывается рот. Причем в режиме монолога. Они что, «цепляются за жизнь словами», считая, что, замолчав, просто исчезнут?

15.05.18

Самым-самым краем глаза
Уловить движенье фразы…
Ухватить за хвост, за лапу,
Подтащить к себе, сатрапу.
Покрутить на вкус, на ощупь…
Как-то смутно… Что-то в общем…
Пригляделся, подогнался.
Извините. Обознался.
Не моё…

Не мое. Опять по роже.
Каждый раз одно и то же.
Каждый раз пустое дело —
Просвистело, пролетело.
Не мое…

Просидеть всю жизнь в болотце,
Чавкать, да со сном бороться.
И смотреть на птичьи стаи,
Мхом зеленым обрастая.
Ё мое…

Из весны, да сразу в осень.
И уже темнеет в восемь…
Завертелось, закружилось…
Так пожить и не сложилось.
Ё мое…

В сундуке одни ответы.
Нет вопросов. Есть приметы.
А по ним одно и то же —
Все по роже, да по роже.

Краем глаза, самым-самым…

14.08.11

Ветер бьется
В наши окна.
Небо льется.
Птицы мокнут
Серым комом
Под стеною.
Мы знакомы —
Память ноет.

Летать…
Помнишь, мы умели летать…
Порванное небо латать…
Косы облакам заплетать…
Помнишь, мы умели летать?

Кто мы? Где мы?
Воздух мимо.
Сцены, темы,
Пантомимы.
Серым комом
Там, снаружи
Будто гномы
Наши души.

Дышать…
Помнишь, мы любили дышать…
Выдохи и вдохи мешать…
Криками рассвет оглашать…
Помнишь, как любили дышать?

Ветер бьется
В окна — лужи.
Небо рвется,
Мир контужен…
Шкаф. Обои.
Мыло в пене.
Мы с тобою
Только тени…

Дышать…

27.07.11

Две стрелки сошлись, и забился будильник
В истерике. Утро. Сортир. Холодильник.
Еще сигарета. Глоток из-под крана.
Мерцающий глаз голубого экрана.
Окно. А за ним, в двух шагах от ступеней,
Туман пожирает бредущие тени.

Звонок телефона — под кожу иголки.
И сразу отбой. Тишина и осколки.
Еще сигарета. Осколки — в коробке.
С экрана все то же — пожары и пробки.
В окне проступает цветная картина,
Что, в общем, не новость. Текучка. Рутина.

Дорога. Асфальто-бетонные тропки.
Действительно жарко. Действительно пробки.
Еще сигарета. Контора. Работа.
Тяжелая скука. Без крови. Без пота.
Без завтра. Жуком увязая в сиропе,
В пожизненной пробке. В бесцельном галопе.

Еще сигарета. Минуты с часами
Сложились в года и уходят лесами.
И нет ничего. Только постные лица,
Готовые равно и красть и молиться.
Да разве еще только эта дорога
Без времени. Вне болевого порога.

И день на исходе. Почти не осталось.
Какие-то крохи. Какая-то вялость.
Еще сигарета, а следом — вторая.
Разглядывать тени и жить, вымирая.
Прикладывать сны вместо льда или грелки
И ждать, когда снова сойдутся две стрелки.

04.07.11

Бледная ночь полутонов,
Полутеней, полу-грез, полу-снов
Смотрит, зевая,
Сквозь окна трамвая,
Как я, спотыкаясь,
С перил опускаюсь.

Спит санитар,
Фрукт наливной.
Спит убаюканный полной Луной.
А я выползаю,
Тропу прогрызая,
Опутан ремнями,
На танго с тенями.

Кондуктор — Автобус идет до «Речного Вокзала»!
Пассажир — Почему до «Речного»?
Кондуктор — Потому что я так сказала!

Мда…
Но это еще не все…

Пассажир — Я, когда заходила, не слышала, чтобы вы объявляли.
Кондуктор — Я что, каждому говорить должна?

Ну и как этому созданию объяснить, что оно не право? Нет, блин, через раз объявлять нужно. Я, кстати, когда заходил, тоже не слышал. И ведь ведет себя как хозяйка, а не как тот, кто обслуживает пассажиров. И еще — почему все (ну, почти все) кондукторы такие «габаритные»? Пространство автобуса вроде не располагает…

23.10.12

Травка курится
И превращает тебя в курицу,
Не несущую яиц
И совсем не похожую на птиц,
Но почему-то думающую, что она — вне границ,
Но на грани,
И ей безразлично, кого она ранит
И что с ней станет.
И стынет душа ее черствеющая
Как прошлогодний хлеб
И чернеющая
Как весенний снег.
И она уже ничего не слышит,
Ведь в голове ее — мыши,
Грызущие мозга мед
И оставляющие помет.
И уже не нужен полет.
Разве что только вниз
(Прогрызенного мозга каприз),
Но это не сюрприз
И далеко не сюрреализм,
А самый обычный идиотизм
И ставший привычным садизм.
Но какое дело до этого курице,
Если травка по-прежнему курится?
Стоит только зажмуриться
И уже не нужно мести улицы,
Все само образуется
Образами,
Мазками разноцветными,
Масками несусветными,
Личинами сладкими,
Личинками,
Туземцами поедаемыми,
Еда и мы — ми ,
Фа — соль — ля,
Тля,
До нуля.
О чем это я?
О чем это ты?
Зачем это ты?
Травокуры пусты,
Живут как глисты.
Какая гадость…
В чем тут радость?
И кто тебе рад,
Когда в голове твоей смрад,
И из оград огород,
А в нем — умирающий род?
И только разорванный рот
Выплевывает наборы
Острот,
Выклевывает опоры,
Хохочет
И спросить у себя не хочет —
А может хватит?
Не на мой век, а просто — хватит?
И мир не так уж плох.
И вокруг столько чудесного и удивительного.
А если мир и болен,
Так он ждет, когда ты придешь и вылечишь его.
Ведь ты — часть его.
Исцели себя и мир станет чище.
Птицы летят вверх.
Камни падают вниз.

13.07.09

Серые крысы в бетонных коробках —
В стеках квартир и на лестницах-тропках…
Дышат, шевелятся рваною массой,
Пьяною массой, визгливой гримасой.
Серое в сером на сером промозглом —
Акт мимикрии двумерного мозга.

Тусклые рыбы в асфальтовых реках.
Сны о каких-то смешных человеках…
Сны про какое-то синее небо…
В сером асфальте — обычная небыль.
Рыбе присущи простые желанья,
Рациональность — залог выживанья.

Блеклые птицы бесцветного неба
Падают грузом желания хлеба.
Падают группами и в одиночку,
Падают и превращаются в точку.
Не оторваться от сытого тела.
Раз ухватив, ни одна не взлетела.

Как же здесь выжить цветному, смешному?
Сложному, странному и не сплошному?
Что же, вдыхать это серое небо?
И превращаться в ту самую небыль?
Мало-помалу, по чуть, аккуратно,
Тихо, невидимо и безвозвратно?

Тихо,
Невидимо
И
Без-воз-врат-но…

08.04.09

Тихо-тихо
Рядом точек
Дремлет Лихо
Между строчек.
Ждет дурного,
Кто разбудит,
Чтобы снова
Выйти в люди.

Выйти боком
Тем, кто рядом,
Зыркнуть оком,
Плюнуть ядом,
Выжечь разум,
Выпить душу,
Вздыбить разом
Море, сушу.

Смять пространство
До скорлупки,
До гражданства
Мясорубки.
Смыть границу
Жизни-Смерти,
Вызвать жницу
Круговерти.

Захлебнуться
В жадном вое,
Повернуться
Головою.
Лопнуть в визге,
Матом кроя.
Только брызги
От героя…

Тихо-тихо
Рядом точек
Дремлет Лихо
Между строчек.

02.04.09